OCTUBRE

Es octubre y, la magia,

se acrisola de ópalos y amatistas,

mientras chirría la rutina,

desde los engranajes sórdidos.



Es octubre y, las flores,

crujen en los paseos

y las fuentes se devienen

en vidrieras modernistas.



Es octubre y, la lluvia

tamborilea en el vidrio

del café del teatro,

que huele a manzanilla.



Es octubre y, mi peso,

se licúa en aguas verdes,

de lagos amables

donde se dibuja mi silueta.



Es octubre y mis pies,

reclaman las mieses

de las sendas de barro

y las nubes de cinc.



Es octubre y, los relojes,

se ablandan como masas

de panes fermentados,

de un cuadro de Dalí.



Es octubre y, la muerte,

es solo un espejismo humano,

un concepto natural

que ignora la vida que subyace.



Es octubre, un octubre,

del cual tengo ya el recuerdo,

un recuerdo infinito

y, sin acotaciones.



Es octubre y, mis dedos,

son gorriones de lápiz,

entre la húmeda grama,

de una magia de ámbar.

Hanah Valentin