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viernes, 22 de marzo de 2013

INSPIRACIÓN, donde confluye poesía e imaginación.

                                                              Amanece en la isla Yap
                                                                    Una gota de agua
                                                             La charca azul, Tenerife
"El sol bajo el agua", óleo del pintor Juan Mezquita Almer


La inspiración está en cualquier lugar, es Patrimonio de la Humanidad. Los miedos son  nuestros impedimentos. Cada persona es lo que hace de sí mismo y una actitud creadora alimenta a la selva frondosa de nuestras neuronas.  Una obra inspirada cobra vida y continua creciendo como una selva. El viento se encarga de esparcir las hojas restaurando el azar y el color. Encontrar la rima perfecta con el universo todo jardín se convierte en fuente de inspiración. La poesía está hecha con lo sutil, lo intangible e inaprensible y sin embargo es capaz de transformar el mundo y remover el corazón  con una profundidad que tan solo la alcanzan temporalmente el amor y la muerte.

Cada quien encuentra su fuente en su propio mundo, ya que no existe academia, escuela o jerarquía que pueda juzgar la creatividad, el sentimiento y la emoción que expresamos cuando escribimos.  La inspiración no es patria o patrimonio exclusivo de poetas, creativos o artistas.. La inspiración es un estado que sobreviene al caminar por un filo sin caer en los petulantes caminos de la erudición, ni exhalar la emoción hasta el histerismo. La inspiración es un encuentro con uno mismo y por ende con el mundo. Un estado al que podemos asistir cuando cesa el ruido y comienza la escucha."Con la quietud entenderás los movimientos de innumerables cosas y con el vacío percibirás mil mundos" (  Su Tung Po )

                                                          HIRVIENDO  TÉ

                                               El agua viviente debe ser cocida
                                                        con fuego viviente.
                                               Voy al lugar donde solía pescar.
                                       Extraigo yo mismo la pereza de la laguna.
                                   Guardo una vasija de calabaza en la despensa,
                                         la Luna está guardada en un jarro.
                                             Corto el río con un cucharón,
                                        el río está guardado en un porrón.
                                                 La leche nevada se eleva,
                                         desde el fondo, donde fué hervida.
                                           Repentinamente se oye el viento,
                                          vertiéndose en el bosque de pinos.
                                         Es dificil evitar que mi lengua seca
                                                     vacíe tres tazas llenas.
                                    Sentado ociosamente, escucho los guardias
                                              sonando en el ciudad desierta.
                                                                                   (Su Tung Po, China, 1036-1101)

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